POESÍA Y PROSA


De su libro:
“POESÍA Y PROSA VARIA”
(Agustín Fernández Virto)


TÚ, COMO TODOS

No disimules conmigo
tu sumisión conyugal
por miedo a que piense mal
de tu hombría algún amigo.
Porque yo creyendo sigo
que los hombres de mañana,
comerán de la manzana
o del limón o del higo.
Cuanto más nos esforzamos
en aparentar los amos,
más ridículo lo encuentro.
La mujer procura, artera,
que mandemos “puerta afuera”
para mandar “puerta adentro”.



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Meditando al estilo de Segismundo

MEDITANDO EN EL CAMINO DE SAN JUAN.


Esta tarde después de una comida familiar (somos familia extensa y no faltan las ocasiones), estaba aparcado en la cuneta del camino de San Juan (y no me preguntéis por qué) ensimismado con buena música en el coche, cuando de repente me ha despertado del éxtasis un golpe en el coche. 
Las imágenes podrían ser de hace 2000 años.
He quitado la música, he observado y he pensado:
«¡Líbranos de la fiera tiranía
de los humanos, Jove omnipotente!
una oveja decía
entregando el vellón a la tijera,
que en nuestra pobre gente
hace el pastor más daño
en la semana, que en el mes o el año
la garra de los tigres nos hiciera.


Vengan, padre común de los vivientes,
los veranos ardientes;
venga el invierno frío,
y danos por albergue el bosque umbrío,
dejándonos vivir independientes,
donde jamás oigamos la zampoña
aborrecida, que nos da la roña,
ni veamos armado
del maldito cayado
al hombre destructor que nos maltrata,
y nos trasquila, y ciento a ciento mata.


Suelta la liebre pace
de lo que gusta, y va donde le place,
sin zagal, sin redil y sin cencerro;
y las tristes ovejas ¡duro caso!
si hemos de dar un paso,
tenemos que pedir licencia al perro.


Viste y abriga al hombre nuestra lana;
el carnero es su vianda cuotidiana;
y cuando airado envías a la tierra,
por sus delitos, hambre, peste o guerra,
¿quién ha visto que corra sangre humana?
en tus altares? No: la oveja sola
para aplacar tu cólera se inmola.


Él lo peca, y nosotras lo pagamos.
¿Y es razón que sujetas al gobierno
de esta malvada raza, Dios eterno,
para siempre vivamos?
¿Qué te costaba darnos, si ordenabas
que fuésemos esclavas,
menos crueles amos?
Que matanza a matanza y robo a robo,
harto más fiera es el pastor que el lobo» .


Mientras que así se queja
la sin ventura oveja
la monda piel fregándose en la grama,
y el vulgo de inocentes baladores
¡vivan los lobos! clama
y ¡mueran los pastores!
y en súbito rebato
cunde el pronunciamiento de hato en hato
el senado ovejuno
«¡ah!» dice, «todo es uno».

(Andrés Bello)

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 SI TUVIESE QUE ELEGIR
Foto de María Figueras

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Si no puedes con tu enemigo, "únete a él".
( "El arte de la Gerra" : Sun Tzu )


Como no vivo de la poesía, me puedo permitir estos caprichillos de neófito en el tema.

 "EL TIEMPO"

Era batalla perdida
la que contigo empecé,
era batalla perdida
aunque yo no lo sabía.


Antaño lento pasabas
cuando yo prisa tenía,
a mi la sangre me hervía
tu marcha, no era la mía.

Tiempo perdido era el viaje,
mi destino la meta era.
¡ Cuánto paisaje perdido,
cuántas prisas por llegar !.

Buscando no  se qué siempre,
acelerador a fondo
buscaba tentar la suerte,
quizás robarte un segundo.
(quizás buscando la muerte)

Cuando te acercas al límite,
y resbalas en el borde
un segundo son cien años,
y cien años un segundo.

                

 Chronos, o Saturno (en la mitología romana) 


Siempre fuiste mi enemigo
nunca mostraste piedad,
unos Saturno te llaman
otros Chronos, me da igual.

Hijos de "Rea"  esperamos
nos atrapes sin piedad.
Muestras de ello tenemos,
muestras de ello nos das.

De tus manos me escurro
no me clavarás el diente,
el miedo te estoy perdiendo
ya sé..."no viviré siempre".

Ya no busco grandes cosas,
con las pequeñas me bastan.
Tengo todo el universo
dentro de mí, en mi palma.

Y cuando me des alcance,
tranquilamente y sin miedo,
como docto perro viejo...
"ya dejaré que me atrapes".

(Agustín Fernández Prada)
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DE POESÍA Y PROSA VARIA" es un libro que publicó mi padre Agustín Fernández Vírto, de forma privada y corta tirada para familia y amigos. En él se recogen artículos que publicó de  arte, algún discurso de presentación, algún librito de historia, ensayos, poesía, prosa varia,...
Muchas de sus poesías las escribe desde la "cárcel modelo de Gandia", en la que estuvo recluido durante año y medio y hasta que terminó la guerra civil. No nos hablaba mucho sobre esa experiencia que sin lugar a dudas le marcaría. El estaba en los "Madriles comvulsos" cuando estalló la guerra preparando el ingreso para la escuela de Ingenieros de Caminos. Cuando terminó la guerra civil y principalmente por problemas de salud y la situación del momento, no pudo terminar la carrera. Sin embargo , en sus escritos, nunca faltó el buen humor; pienso que eso fue lo que le mantuvo vivo. En algunos de sus versos se intuye la melancolía, aunque nunca se deja atrapar por ella. El humor y su carácter positivo, son su principal arma para sobrevivir.

Agustín Fernández Virto.
(De su libro "POESÍA Y PROSA VARIA",  editado para familia y amigos hace ya unos años)
(En el depósito de prisioneros nº1 de Gandía. Enero de 1939)
Agustín Fernández Virto
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 Agustín Fernández Virto.
(De su libro "POESÍA Y PROSA VARIA",  editado para familia y amigos hace ya unos años)



(Foto de María Figueras Fdz.)

Un sueño


Eras la Tierra
y yo aire transparente,
invisible…
Envolvía la tierra;
besaba su pendiente
apacible…
Seguía tu movimiento;
gozaba tu día,
mordían tus noches
en mi firmamento
con lloros
de plateados broches,
incrustados
como poros en el azul.
Eras vaporoso tul;
flotabas para mí
Ideal,
majestuosa…
y nunca te descubrí
que me rasgó tu coral
una llaga dolorosa.
Eras rosa codiciada,
que deja
las caricias de su olor,
y yo fui
cual delicada abeja,
que loca por tu color,
revoloteaba inquieta
sin posar en tu corola.
Fui víctima que respeta
al tirano que la inmola
en un feliz sacrificio.
Eran tus labios el quicio
que detenía mi paso;
era tu candor el vaso
del remedio contra el vicio.
Tu alma fue el ataúd
donde yacían mis restos
admirando la virtud;
fue tu cuerpo la salud
y fueron hielo tus gestos.
Era dupla tu coraza de acero,
orgullo de nuestra raza
y del forjador ibero.
Tu reír,
lo mismo que los arpegios
de la música divina,
y me sentía morir,
entre dulces sortilegios
en mortaja vespertina.
Eras el eje mundial;
el Herodes de Belén;
eras el Árbol del Mal
con el fruto de mi bien.
Estabas en todas partes,
serena;
por encima de las artes,
de gracia llena;
con sonrisas de Gioconda
y pureza de Murillo;
la mirada honda,
de celeste brillo.
Eras polimorfo dios,
intangible,
omnipotente…;
amor imposible,
que forjó la mente.
Eras un vergel de Mayo
en tormenta de cabellos
y tenían sus destellos
los resplandores del rayo.
Coronabas rascacielos
y sostenías los cielos
cual cariátide plateada,
y tu paso producía
volcanes de simpatía
y murmullos de cascada.
Eras un ser sobrehumano
con atributos divinos
y regías con tu mano
el imperio soberano
de terrenales destinos.
Llenabas los espacios
infinitos…
Te ofrendaban los palacios
sus ritos…
Eran topacios
los de tu boca sangrante;
eran soles de Levante,
dos oasis del Sahara,
los dos soles de tu cara,
entre visiones de Dante.
Eras la fe
del cristiano…
Eras Salomé
con su trofeo en la mano…
Eras Judit y Dalila
con redes de telarañas…
Eras Atila,
arrasando las montañas.
Eran tus negras pestañas
de mantones de Manila
suaves caireles,
y tus cejas dos pinceles
de los artistas querubes,
pintores de Inmaculadas,
incrustadas en las nubes.
Tu voz callaba los trinos
del canoro ruiseñor;
tus dedos alabastrinos
abrigaban el calor
de mil Vulcanos,
y tus manos,
de española dama,
eran tiernas…
de algodón en rama.
Eran columnas tus piernas
en el templo de Cupido,
donde me había dormido.
…………………
…………………
¿Idolatría…?
¿Sueño…?
Al llegar el día,
me vi tan pequeño
y te vi tan colosal,
que estando despierto creo
en la existencia real
del divino pedestal
donde te puso Morfeo.

(Agustín Fernández Virto)



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Desde su celda


Unos años antes de la guerra civil española, mi padre se encontraba en Madrid estudiando Ingeniería de Caminos. Gran conocedor del Madrid castizo de la época, de sus personajes, de las tertulias literarias,...la guerra civil le pilla en los mejores años de su juventud. 
Una serie de circunstancias casi de película, hacen que termine en la cárcel Modelo de Gandía (Valencia), en la que compartían celda los presos comunes con los políticos. Amante de la paz y de la libertad, pasará 18 meses en su celda, donde las ganas de vivir, su buen humor y su afición a la poesía, harán que sobreviva para que algunos podamos estar aquí y ahora contándolo.
Ricardito, compañero de celda, era timador profesional, pero de lujo; además había sido torero. Compartían también celda con un cazador profesional que se había recorrido África y Asia en busca de los mejores trofeos y con un falsificador internacional que lo mismo falsificaba billetes, como pasaportes. 

Esta es la dedicatoria a su compañero de celda "RICARDITO", cuando falleció.



Foto de María Figueras




                          A Ricardito : “el rey del timo”


(A“Ricardito”,timador internacional,
Antipatriota,políglota,en su juventud
torero y actual compañero de prisión.-
Murío en el depósito de Prisioneros nº1
de Gandia, el 14-3-1939.)  

¡Ricardito;...
¡Rey del timo “con salero”!
¡Qué bonito
es ganar así el dinero!
¿Cómo viniste, Ricardo,
con tus huesos al encierro
después de ganar “un fardo”
dando “timos del entierro”?
¡Cuánto hierro
sostienen tus “aficiones”!
Hojas caídas
son aquí tus ilusiones;
son cogidas
que nos vienen sin “pitones”.
No me extraña
que no sientas patriotismo.
(A España,
a fin de cuentas,
le da lo mismo)
¡Felices tiempos, Cardito,
en que “picaban” los “primos”.
Se terminaron los “timos”,
aunque no fueran delito.
¡Maldito tiempo, maldito!
Tu cicatriz es testigo
de tus días de torero.
¡Toro bravo, toro fiero,
que te duplicó el ombligo!
¡Cuántas cosas facilita
el saber varios idiomas!
(No me gastes esas bromas
de tipo cosmopolita, decía).
El “franchute” lo “chamullas”,
verdad es;
pero Cardo, no rehuyas
si te hablan en inglés,
con las facultades tuyas.
Sabes decir “spik inglis”,
“very uel”,
“ser”, “ol raig”,
“míster”, “yes”
y “gud bay”;
¡Qué dominio del inglés!)
En tu postrera “corrida”
tambien tuviste “cogida”.
¡Es la vida, Ricardito,
es la vida!
Malos están los negocios.
Felices aquellos días
en que tenías por “socios”
al “Califa” y al “Chiripa”...
¡Felices aquellos días
de cornadas en la tripa!.
(Agustín Fernández Virto)


                          En el depósito de Prisioneros nº1 de Gandia, 1938


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"Entre mi cielo y tu infierno"


Escondido tras el disfraz de mi apariencia,
observo el mundo desde la barrera,
a salvo de sus intrigas
y a salvo de tus indiscreciones.

Ligero de todo lastre,
me elevo por encima de los nubarrones que te acechan.
El granizo del cúmulus que atormenta tu cabeza,
golpea con fuerza cada rincón de tu mente,
agotada ya de tanta lucha estéril.



Desde lo alto y desde la distancia,
puedo ver nítidamente la pequeñez de esos problemas que te atormentan,
que te ahogan, que te quitan el sueño y la vida;
que te dejan sin aliento y sin fuerzas.

Amiga mía,
¿cómo enseñarte a salir de tu mente?,
¿cómo enseñarte a salir de tu nube de tormenta,
y a elevarte mucho más alto conmigo?.

El aire que te ahoga, 
lo respiro yo fresco y puro.
Las penas que te asolan,
entretienen mi aburrimiento desde el otro lado del abismo.


Tu infierno, 
para mí resulta cielo;
pero ¿cómo tenderte una mano .....
No es abismo lo que nos separa,
es sólo una niebla densa.
Oyes mi voz, pero no me ves.
Quieres creerme, pero....
no me crees.

Amiga mía, nada es lo que parece,
ni tus penas lo son tanto,
ni mi vuelo es tan alto.

Sorprendido de repente por un amanecer traicionero,
sin máscara ni disfraz,
el sol ha quemado mi rostro,
y la luz me a dejado ciego.

Abatido en tierra,
lejos de aquellos nítidos vuelos,
(¿o quizás quise decir sueños?),
lejos de mi falsa apariencia 
y lejos de tu tormenta,
me ahogo en las profundidades de mi mente.



Atormentado por la oscuridad
y paralizado por la hipotermia que me invade,
me quedo inmóvil, 
 aterrado.

Y llegados a este punto,
¿Que es lo que es real?
Fue real mi alto vuelo,
o fue tu tormenta real.

Ahogándome en el fondo
de este profundo mar,
me cuesta saber si es sueño,
me cuesta saber si es real.

Y a fin de cuentas que importa,
y a fin de cuentas..... que más da.
La vida es una partida
y hay que saber jugar.

Ni es tan alto mi vuelo,
ni tu problema es tal.
Dicen que la vida es sueño,
yo creo que me da igual.

Si es sueño lo disfrutamos,
y si no, lo toreamos.
Te ofrezco subir al cielo,
sin lastres, con libertad.

Quien no arriesga en esta vida,
no conoce la verdad.
Si no saltas al vacío,
¡nunca te podrás quejar!


 (Sobrevolando la playa de Oriñón, haciendo ladera y
 acompañado en mi paseo por unos cuantos buitres
que no se aprecian).

Salto desde la Higa de Monreal, hace ya tiempo.

Mi bautizo en la caía libre, con dos buenos amigos.



ATRÉVETE Y SALTA
Veras la dimensión real de las cosas.
Contemplaras los problemas,
¡a vista de pájaro!
Vale la pena

Agustín Fernández Prada
(En pelea de gallos con mi hijo Agustín)

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"Es fácil vivir con los ojos cerrados,
interpretando mal todo lo que se ve...."
(John Lennon)

A quien corresponda



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